“正好感受一下战争的氛围。”
费德西尔立于城墙之巅，铁甲覆霜。
远方地平线上，维塔大军如黑潮涌动，铁蹄踏碎晨雾的声响已隐约可闻。
城头铁锈混着未干的血迹，在靴底黏连成令人不快的触感。
他下意识按住剑柄，指节因过度用力而泛白。
他告诉自己这不是恐惧，而是战场特有的压迫感，像无形的手扼住咽喉。
“弓箭手就位！”
传令兵的嘶吼刺破凝滞的空气。
费德西尔深吸一口气，却吸入满肺硝烟。
三万敌军扬起的尘沙遮蔽了半阙天空，最前排重甲步兵的陌刀寒光，已能刺痛视网膜。
他突然理解了为何老兵常说。
真正的战争，在接敌前就开始了。
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