老僧不敢有丝毫怠慢，捧碗恭敬行至门前。
一只看不清形状的手自门缝伸出，接过破碗。
在众目睽睽之下，那只手从碗中拈起一撮黑色锅巴碎屑。
送入口中。
咔嚓。
细微的咀嚼声。
“嗯……”
“火候过了，佐料也杂。”
“咸。”
随着这声“咸”
字出口，帝王身上所有伤痕瞬间弥合，破碎的龙袍复原如初，金光流转。
他与那碗“断头饭”
之间的一切因果联系，被这轻描淡写的一个字，生生抹去。
他得救了。
以一种他完全无法理解的方式。
那只手将碗递了回来。
“拿回去。”
“告诉上头那些老家伙。”
“这盘菜，我徒弟还没炒完。”
“想收桌子，等我吃完再说。”
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