第751章（第2页）

"

这砚台跟着我五十年了，"

他说，"

当年你太爷爷送我的，说字是人的脸面，得天天擦。

"

墨汁渐渐浓了，在砚台中央积成一汪深潭，倒映着祖孙俩的影子。

祖父走的那天，我正在学校练书法。

老师把我叫到办公室，说家里来电话了。

我一路跑回家，看见堂屋的八仙桌上，那方砚台里的墨已经干了，结成一层龟裂的壳，像片干涸的湖。

母亲说，他临终前还在念叨，我的"

心"

字还没练出筋骨。

那天夜里，我跪在桌前，倒了些清水在砚台里，用墨条慢慢磨。

磨着磨着，眼泪掉进砚台里，与墨汁混在一起，研出的墨竟带着点发涩的咸。

后来我去城里读书，把砚台装在棉絮里塞进背包。

宿舍的书桌太小，我便在床底下垫了块木板当书桌。

冬天的夜里，暖气总不够热，握着笔的手指冻得发僵，写出来的字歪歪斜斜。

每当这时，我就会想起祖父的话："

笔杆要暖，得用手心焐着。

"

于是把笔杆贴在脸颊上，等那点暖意顺着木头爬进指尖，再继续写。

大二那年参加书法比赛，我写的是祖父教我的第一首诗。

站在台上，看着宣纸在面前铺开，忽然想起小时候趴在八仙桌上的模样。

笔尖触纸的瞬间，手腕自然而然地悬起，"

床前明月光"

的"

床"

字，横画起笔时轻轻一顿，像祖父当年教的那样。

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