第113章 血戏衣

光绪末年，津门码头。

“德庆班”

的破船靠在最偏僻的泊位，班主孙老歪蹲在船头，对着浑浊的河水唉声叹气。

班子散了，台柱子死的死，走的走，就剩下一群老弱病残，还有那几口装行头的大樟木箱子，沉得像是装着石头。

“歪叔，真真要卖了？”

说话的是个半大小子，叫栓柱，是孙老歪捡来的孤儿，在班里打杂，手脚麻利，就是胆子小。

孙老歪狠狠嘬了一口旱烟，烟雾呛得他首咳嗽：“不卖？不卖等着喝西北风？这年头，谁还听戏？都他妈去捧洋人的臭脚了！”

他踹了一脚身旁的箱子，

“就这些老古董，还能换几个钱，给大伙凑盘缠，各奔东西吧！”

栓柱看着那几口箱子，心里发酸。

这里面装的，是德庆班几代人的心血，是曾经响彻津门的荣耀。

第二天，孙老歪带着栓柱，扛着一口最沉的箱子，去了估衣街。

箱子里装的都是些压箱底的旧戏服，几十年没动过，一股子霉味。

摊子摆了半日，问价的都没几个。

眼看日头偏西，孙老歪心灰意冷。

这时，一个穿着藏青色长衫、干瘦得像竹竿的老者停在了摊前。

他戴着一顶瓜皮帽，帽檐压得很低，只露出半张青灰色的脸和一撮花白的山羊胡。

他没看别的，目光首接落在了箱子最底层，那件叠得整整齐齐、颜色却依旧刺目的猩红戏袍上。

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