第230章 端午的香囊 拆开流出暗红色的血水

巷子里的青石板被端午前的梅雨泡得发乌，我蹲在“陈记香铺”

的门槛边，指尖刚触到那只绣着缠枝莲的香囊，就被一股凉得刺骨的寒意攥住了手腕。

老板娘陈阿婆的指甲泛着青灰，枯瘦的手在我手背上按了按，声音像浸了水的棉线，又沉又黏：“姑娘，这只别碰，是给‘那边’人备的。”

我缩回手，指缝里还留着香囊布面的触感——不是寻常绸缎的软滑，倒像蒙着一层薄霜，连绣线的针脚里都透着冷。

铺子深处飘来一股奇怪的香味，不是艾草、菖蒲该有的清苦，反而混着点铁锈似的腥气，绕在鼻尖挥之不去。

我是来替主编找老物件的，下个月要做端午特刊，编辑们翻遍了档案馆，最后在地方志里查到城西这条快拆迁的老巷里，还藏着家百年香铺。

“阿婆，我们想拍点老香囊的照片，最好是您家传下来的样式。”

我把相机往胸前拢了拢，目光又忍不住飘向那只缠枝莲香囊。

它被单独摆在铺角的旧木盒里，阳光从破了洞的窗纸漏进来，落在香囊上，竟像被吸走似的，连光斑都暗了几分。

陈阿婆没应声，转身掀开里屋的布帘，布帘上绣的五毒图案磨得发白，蜈蚣的触须断了半截，看着有点狰狞。

她端出一个漆皮剥落的红漆匣子，打开时“咔嗒”

一声，像是骨头关节在响。

匣子里整整齐齐码着十几只香囊，有虎头形的、粽子形的，还有绣着八卦的，唯独那只缠枝莲的，始终孤零零地躺在铺角，像被遗忘了似的。

“这些你随便拍，”

陈阿婆的眼睛盯着我手里的相机，瞳孔里蒙着一层浑浊的翳，“但有一条，拍完就走，别问，别碰不该碰的。”

我点点头，举起相机调整焦距。

镜头里的香囊色彩鲜亮，绣工精细，可不知道为什么，取景框里总像是有团模糊的影子在晃。

等我按下快门，再看时，影子又消失了。

倒是那股腥气越来越浓，我抽了抽鼻子，问：“阿婆，您这香铺里，是不是还放了别的东西？”

陈阿婆的身子猛地一僵，手里的茶杯“哐当”

撞在桌沿，茶水洒在青石板上，晕开深色的印子，像一滩血。

“别多嘴！”

她的声音陡然尖厉起来，枯瘦的手指指向门口，“拍完了就走！

再不走，小心沾上不该沾的东西！”

我被她突如其来的凶戾吓了一跳，连忙收起相机，说了声“谢谢”

就往巷口跑。

跑出老远，我回头看了一眼，陈记香铺的门帘已经放下了，只留一道窄缝，那道缝里，好像有双眼睛在盯着我。

回到编辑部，我把照片导进电脑，越看越觉得不对劲。

那些拍香囊的照片里，每张的角落都有一团模糊的黑影，有的像人的轮廓，有的像只手，唯独拍那只缠枝莲香囊时，相机突然卡了，屏幕上只留下一片漆黑，连一点光斑都没有。

主编看了照片，皱着眉说：“这黑影是什么？你拍的时候没注意吗？”

“我当时没看见，”

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