第213章 人均寿命很低（第2页）

“五十八岁。”

露西的声音轻得像蚊子叫，“我总说等我攒够钱，就带她去中国医院做个体检，等我结婚的时候，让她穿我做的旗袍……”

她的声音又哽咽了，“可医生说，这边的人平均寿命才六十二岁，能活过六十的，都算老天爷眷顾。”

李朴的心猛地一沉，像坠了块铅。

他在达市摸爬滚打五年，见过医院走廊里堆着的空药瓶，见过路边裹着白布的担架，却从没刻意去查过这里的人均寿命。

那些路边拄着拐杖的老人，头发白得像雪却才五十出头；那些医院走廊里哭泣的家属，怀里抱着的孩子才刚学会说话。

原来这些习以为常的画面背后，藏着这样残酷的现实——在这里，生命像煤油灯的火苗，风一吹就晃，稍不留意就灭了。

王北舟很快跑回来，黑色塑料袋装着的现金贴在胸口，额头上的汗顺着鬓角往下淌，浸湿了半件t恤。

李朴接过现金，塞进个牛皮纸信封里封好，又帮着把物资搬上车。

后备箱被塞得满满当当，牛奶盒的冷气透过缝隙渗出来，带着点甜香。

“露西，上车，给我们带路。”

李朴拉开副驾驶车门，伸手扶她，“路不好走，坐稳了。”

露西家在基武科约贫民窟最深处，那片连导航都标不出名字的地方。

银灰色的霸道巡洋舰刚拐进路口，就被横七竖八的摩托车堵得动弹不得，三人只能下车步行，王北舟拎着两桶油，手臂绷得发紧。

土路被雨水泡得坑坑洼洼，积着发黑的污水，踩上去“噗嗤”

作响。

垃圾袋堆在路边，苍蝇像乌云似的围着腐臭的食物转，嗡嗡声钻进耳朵里，让人头皮发麻。

铁皮屋像被随手扔在地上的积木，歪歪扭扭地挤在一起，晾衣绳上挂着的破衣服随风晃荡，几个光脚的孩子蹲在墙根，手里攥着没吃完的硬邦邦的面团，好奇地盯着李朴他们脚上的皮鞋。

“这边的路滑，踩着砖缝走。”

李朴扶着露西的胳膊，她的腿还在抖，每走一步都要晃一下，像是随时会摔倒。

王北舟跟在后面，手里的物资沉得勒手，眉头皱得能夹死蚊子。

他在国内见过城中村，却从没见过这样的地方——空气里混着酸臭味、药味和劣质油烟味，连阳光照进来，都像是蒙了层灰，比他想象中最糟糕的样子还要糟糕十倍。

露西的家是间不足十平米的铁皮屋，门框上挂着块洗得褪色的黑布，算是最简单的灵堂。

屋里屋外挤满了人，都是街坊邻居和远房亲戚，男人们蹲在门口抽着自制的卷烟，烟味呛人；女人们坐在屋里的矮凳上，用衣角擦着眼泪，哭声、说话声混在一起，乱得像一锅沸腾的粥。

露西的父亲坐在屋角的矮凳上，原本就花白的头发像是一夜全白了，背驼得像座老旧的石拱桥，手里攥着张塑封的照片，照片上的女人穿着碎花裙，笑得很灿烂，眼泪顺着他布满皱纹的脸往下掉，砸在照片上，又被他慌忙用袖子擦掉。

“爸爸。”

露西扑过去，跪在父亲脚边，头埋在他的膝盖上，又开始小声哭。

老人抬起头，浑浊的眼睛里终于有了点光，他张了张嘴，喉结动了动，没说出话，只是颤抖着抬起手，拍了拍女儿的背，又低下头，手指摩挲着照片上女人的脸。

李朴弯腰走进屋，屋里没开灯，光线昏暗得很，铁皮屋顶被太阳晒得发烫，空气里混着汗味和淡淡的草药味。

墙角铺着块磨破边的草席，上面躺着露西的母亲，盖着块洗得发白的白布，布角下露出一双裹着旧布鞋的脚。

屋里没有像样的家具，只有一个掉漆的木箱和几张缺腿的矮凳，墙上贴着露西小时候的奖状和一张全家福，照片里的女人抱着扎羊角辫的露西，笑得眉眼弯弯，眼里有光。

“叔叔，节哀。”

李朴把牛皮纸信封双手递给露西的父亲，“这是我的一点心意，用来办后事。

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