旧校舍的约定（第2页）

“都是应该的，”

李向阳的目光扫过崭新的教室，语气里满是感慨，“我爷爷要是能看到这些，肯定比谁都高兴。

小时候我总抱怨他整天待在学校，不顾家，直到他走后，我整理他的遗物，看到他写了几十年的教案，看到那些孩子们给她画的歪歪扭扭的贺卡，才明白他心里的执念。”

他走到讲台旁，弯腰从抽屉里拿出一个陈旧的铁皮盒子，盒子表面锈迹斑斑，边缘还有几道磕碰的痕迹，“这是我昨天在爷爷旧居的阁楼上找到的，里面全是他当年的东西。”

陆沉和苏念凑了过去，李向阳轻轻打开铁皮盒，一股陈旧的纸张味扑面而来。

盒子里整齐地叠放着一沓泛黄的教案，字迹娟秀而工整，每页纸的边角都被细心地抚平，有些页面上还沾着淡淡的墨水渍；旁边放着几支磨损严重的钢笔，笔帽早已失去光泽，笔杆上布满了深浅不一的划痕；最底下压着一叠照片，照片的边缘已经卷曲，画面也有些模糊，却清晰地记录着过往的时光。

李向阳拿起一张照片，照片上的年轻人穿着洗得发白的中山装，头发乌黑，眼神明亮，正站在旧校舍的门口，身边围着十几个穿着打补丁衣服的孩子，孩子们的脸上挂着纯真的笑容，紧紧依偎在他身边。

“这是爷爷刚参加工作的时候，大概二十出头，那时候的校舍比现在破旧多了，窗户没有玻璃，冬天就糊上报纸，孩子们冻得手脚通红，却还是听得格外认真。”

他的声音带着一丝哽咽，指尖轻轻拂过照片上孩子们冻得发紫的小脸，“爷爷说，那时候村里穷，很多孩子上完小学就辍学回家放牛、干农活，他看着心疼，就挨家挨户去劝，有时候甚至自己掏腰包给孩子们买课本和文具。”

苏念拿起另一张照片，照片上的李建国已经头发花白，戴着一副老花镜，正坐在简陋的讲台上批改作业，阳光透过破旧的窗户洒在他身上，勾勒出柔和的轮廓。

讲台下，几个孩子趴在桌上写作业，眼神专注而认真，仿佛整个世界只剩下眼前的书本。

“从青丝到白发，他把一辈子都献给了这里的孩子们。”

苏念轻声说道，心里涌起一股难以言喻的感动，眼眶微微发热。

陆沉拿起一张边角磨损最严重的照片，照片上是一群孩子站在田野里，手里举着自制的小旗子，李建国站在中间，手里拿着一张地图，脸上带着笑容。

“这应该是他打算带孩子们去城里的时候拍的吧？”

陆沉问道，语气里带着一丝笃定。

李向阳点了点头，眼眶泛红：“是啊，这是十年前拍的，那时候爷爷已经快七十岁了，身体不太好，却还是坚持要带孩子们去城里看博物馆。

他提前半年就开始准备，攒钱给孩子们买新衣服，打听去城里的路线，甚至还特意去镇上的书店买了博物馆的画册，每天放学后给孩子们讲解里面的展品。

可就在出发前一周，他突发脑溢血，住进了医院，最终还是没能实现承诺。”

他深吸一口气，努力平复着情绪，“爷爷在弥留之际，还紧紧攥着这张照片，嘴里反复念叨着‘孩子们’‘博物馆’，我那时候就暗下决心，一定要帮他完成这个心愿。”

铁皮盒的最底下，压着一本厚厚的笔记本，封面已经褪色，上面用钢笔写着“学生名册”

四个字。

李向阳翻开笔记本，里面记录着几十年来在这所学校就读的孩子的名字、家庭住址，还有李建国写下的备注，有的备注着“父母外出打工，需多关注”

，有的备注着“喜欢画画，有天赋”

，还有的备注着“家境困难，已资助课本费”

。

每一页字迹都工工整整，透着一股认真与执着。

“爷爷记得每个孩子的情况，甚至比他们的父母还要清楚。”

李向阳翻到最后一页，上面写着几行歪斜的字迹，显然是李建国晚年手抖时写下的，“答应孩子们，去城里看博物馆，不能食言。”

这简单的一句话，却像是一记重锤，敲在每个人的心上。

夜幕渐渐降临，校舍里的灯光亮了起来，暖黄色的光线驱散了暮色的微凉。

李向阳将铁皮盒收好，放在讲台的抽屉里，说道：“明天孩子们来的时候，我要把这些故事讲给他们听，让他们知道，曾经有一位老师，用一辈子的时间守护着他们的读书梦。”

陆沉看着他坚定的眼神，点了点头：“他的精神会一直传承下去，这些孩子，还有未来的孩子们，都会记得他的付出。”

就在这时，怀表忽然发出一道柔和的光芒，光芒从书架上缓缓落下，在教室的地面上形成一片淡淡的光晕。

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