第七十九章 钱庄幕后

邺城的夜，比洛阳安静得多。

洛阳的夜有洛水的声音，哗啦哗啦的，像有人在远处翻书。

邺城的夜什么都没有。

没有水声，没有风声，连狗都不叫。

整座城像一口深井，黑漆漆的，沉甸甸的，压在人胸口上，喘不过气来。

王导站在书房的窗前，看着外面的院子。

院子里种着几株桂花树，八月了，花还没开，枝叶在夜风里轻轻摇晃，影子投在地上，像几个人在窃窃私语。

月亮被云层遮住了，院子里黑漆漆的，只有书房里的一盏灯，把光从窗户里漏出去，在地上画出一个歪歪扭扭的长方形。

他站了很久。

手指一下一下地敲着窗框，声音很轻，但在安静的夜里听得很清楚。

嗒，嗒，嗒。

像有人在敲一面很小的鼓。

他今年六十五岁了。

头发白了，眉毛白了，胡须也白了。

眼皮耷拉下来，遮住了半只眼睛。

走路要拄拐杖，坐久了腰疼，站久了腿麻。

但他的脑子没有老。

他的脑子像一把刀，磨了六十五年，越磨越利，越磨越薄，薄得能切开一个人的皮肉，看见里面的骨头。

他在等人。

等一个从天上来的。

门被人从外面推开了。

没有敲门，没有通报，直接推开的。

王导没有回头。

他知道是谁。

这个府里，能不经通报就推开他书房门的人，只有他自己。

今天是第二个。

脚步声从身后传来。

很轻，轻得像猫踩在地毯上。

但不是猫，是人。

一个走路没有声音的人。

王导转过身来。

一个人站在书房中央，背对着灯光，脸藏在阴影里。

看不清面容，只能看见一个轮廓——高，瘦，肩膀很窄，脖子很长，像一只鹤。

穿一件深灰色的袍子，袍子很长，拖到地上，看不见脚。

袖口很宽，手缩在袖子里，看不见手指。

头上戴着兜帽，兜帽压得很低，遮住了眉毛和眼睛。

只露出鼻子和嘴。

鼻子很直，嘴很薄，嘴唇抿着，像一条线。

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