第8章 郑秀云的邀请（第4页）

可郑秀云不是。

她是他的搭档，是孙小敏认识的人。

他不能碰她。

碰了，就没法回头了。

可是上午在学校走廊里她说那句话的时候，歪着头看他，眼镜片后面的眼睛里有一点审慎的光。

她说你眼睛里好像在想什么事，好事还是坏事，她说不是坏事吧。

她用的是句号，不是问号，像是替他做了判断，或者说，她希望不是坏事。

她的信任像一张铺在他脚下的白纸。

他踩上去，每一步都留一个印子，他想轻一点踩，可他的脚底已经沾了墨。

“那个肉别炖太烂了。”

张小龙把身子转了回来。

“你倒是挺会吃的。”

郑秀云说，“卫国就爱吃炖烂的，每次都要炖到筷子一夹就断。

我说那是炖肉还是炖豆腐？他说你不懂，这叫入口即化。

我说你那叫没牙。”

“你在外面干嘛呢？过来端菜！”

郑秀云在厨房里喊。

“来了。”

肉炖得正好，酱色匀净，肥肉透亮，瘦肉酥而不散，搁在白瓷盘子里，浓稠的肉汁在盘底晃着一层亮汪汪的油光。

郑秀云把盘子放在方桌正中间，又端出两碗米饭，一碗推到他面前，一碗搁在自己那边，筷子头在桌上对齐了，把围裙解下来搭在椅背上。

“尝尝。”

她坐下来，拿筷子给他碗里夹了好几块肉，堆在米饭上冒了个尖，“别客气，多吃点。

卫国不在家，我一个人也吃不了这么多。”

张小龙夹了一块肉放进嘴里。

肥肉在舌尖上化开，酱香和焦糖的甜揉在一起，瘦肉嫩得用舌头一压就散了。

确实好吃，比食堂刘师傅做的强了不止一个档次。

可他的筷子没停，嘴在嚼，眼睛却不在菜上。

他裤兜里有个小纸包，叠成两指宽，用从笔记本上撕下来的纸包着，里面是0.7片的安眠药粉。

他又夹了一块肉，嚼了咽下去，拿毛巾擦了擦嘴。

“肉好吃。”

他说，声音比平时低了些，喉咙里像是卡了什么东西，“要是再来点酒就好了。”

“嗯，有。”

郑秀云站起来往厨房走，“你喝啤的白的？”

“白的吧，少喝一点。”

郑秀云拉开橱柜门，弯下腰往里头翻。

柜子最里面堆着些塑料袋和干货，酱油瓶醋瓶挤在一边，她撅着屁股把半个身子探进去，一边翻一边念叨，说上次卫国他爸——就是她公公——来吃饭，喝了大半瓶，不知道还剩多少。

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