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秋天容易让人伤感。
古人留下了难以记数的秋之赋，连李清照为了表白自己情爱的词凤凰台上忆吹萧中句：“新来瘦，非干病酒，不是悲秋。”也可见“悲秋”已是一种人之常情了。
倒也是的，眼下我身居都市，看不到雁南飞，黄叶落，荷花残，但也常常为一种淡淡的忧伤所侵扰，为树丢掉那些曾经青翠欲滴的叶子而忧伤，为曾经娇艳美丽的花儿枯萎而伤感。坐在小屋的书桌前，窗外少了阳光，天灰蒙蒙的，不时洒下几丝细雨，不管我喜不喜欢，阴冷的秋天又来到我的窗外。
在这秋日，枫叶片片随风飘逝，一夜秋风把心灵花园吹得满地落索。往日点点滴滴冰冰冷冷洒在回忆的花瓣上，月亮也难过起来，把泪痕斑斑的一张俏脸藏在了云后。往昔的种种痕迹还随着风铃叮当作响，并生长开来，刹那间爬满了整间小屋，密不透风的把我彻底封杀在里面。
暮色渐浓。
窗外，淅淅沥沥的细雨终于停了下来，凝望着天边，心好空好空。
总以为时间可以治疗我的伤痛，也总以为自己可以真的淡忘，可一到夜深人静就克制不住的伤感，往日留下的痕迹，总把人拽到那一个个的破碎片断里，然后如同被催眠一样，随便拾起一片就往心里狠狠的扎下去，一个伤口刚要愈合可却又为自己增添另一个新鲜伤口，以至猩红的鲜血总在那不停地渗出，任凭痛楚撕裂着永远也难以愈合的心。
这些日子，心上那层似乎已结了痂的心茧被一只手缓缓地撕开，一寸一寸地带着鲜血脱落，汩汩地流着暗红色的血，一滴一滴，我几乎能听见那血滴落下来的声音。
我才知道，没有心茧的心因为太柔软，更容易疼痛和受伤。
曾经幻想，曾经奢望，可梦醒了却是多少泪珠无限恨，倚阑干。
我不知道，我不知道这大千世界真有谁能把我破碎的心灵碎片一一捡拾起来，把它们拼凑成一朵新鲜的花朵一首缭绕心头的爱歌，推开我人生的那扇窗，看风轻云淡鲜花遍地的世界？
窗外的暮霭凝聚得越来越浓，心里有种不能舍弃的感觉，那样感伤，心像暮色一样苍茫。
为什么为什么心总是这么痛？
我再度惘然若失：哪里才有我不舍的小木屋？哪里才有小木屋旁的梨花香？
我想，真实的幸福就象这雾吧，在雾中我们看到了雾是真实存在的，但是，当我们想具体地去感受它时，它又飘渺了。
有雾的夜空，天上没有星星。可我还是忍不住在天空中搜寻，寻找我似曾见过的那颗最大最亮的星星，可我却怎么也找不到脑海里忆起了普希金的一首诗篇：
“我昨夜曾徘徊中庭
蓝空中闪耀着满天星辰。
我不住在天空中搜寻
寻找我那颗失去的星星”
哦，那颗星星是失去吗？还是原本就不存在？
秋天容易让人伤感。
古人留下了难以记数的秋之赋，连李清照为了表白自己情爱的词凤凰台上忆吹萧中句：“新来瘦，非干病酒，不是悲秋。”也可见“悲秋”已是一种人之常情了。
倒也是的，眼下我身居都市，看不到雁南飞，黄叶落，荷花残，但也常常为一种淡淡的忧伤所侵扰，为树丢掉那些曾经青翠欲滴的叶子而忧伤，为曾经娇艳美丽的花儿枯萎而伤感。坐在小屋的书桌前，窗外少了阳光，天灰蒙蒙的，不时洒下几丝细雨，不管我喜不喜欢，阴冷的秋天又来到我的窗外。
在这秋日，枫叶片片随风飘逝，一夜秋风把心灵花园吹得满地落索。往日点点滴滴冰冰冷冷洒在回忆的花瓣上，月亮也难过起来，把泪痕斑斑的一张俏脸藏在了云后。往昔的种种痕迹还随着风铃叮当作响，并生长开来，刹那间爬满了整间小屋，密不透风的把我彻底封杀在里面。
暮色渐浓。
窗外，淅淅沥沥的细雨终于停了下来，凝望着天边，心好空好空。
总以为时间可以治疗我的伤痛，也总以为自己可以真的淡忘，可一到夜深人静就克制不住的伤感，往日留下的痕迹，总把人拽到那一个个的破碎片断里，然后如同被催眠一样，随便拾起一片就往心里狠狠的扎下去，一个伤口刚要愈合可却又为自己增添另一个新鲜伤口，以至猩红的鲜血总在那不停地渗出，任凭痛楚撕裂着永远也难以愈合的心。
这些日子，心上那层似乎已结了痂的心茧被一只手缓缓地撕开，一寸一寸地带着鲜血脱落，汩汩地流着暗红色的血，一滴一滴，我几乎能听见那血滴落下来的声音。
我才知道，没有心茧的心因为太柔软，更容易疼痛和受伤。
曾经幻想，曾经奢望，可梦醒了却是多少泪珠无限恨，倚阑干。
我不知道，我不知道这大千世界真有谁能把我破碎的心灵碎片一一捡拾起来，把它们拼凑成一朵新鲜的花朵一首缭绕心头的爱歌，推开我人生的那扇窗，看风轻云淡鲜花遍地的世界？
窗外的暮霭凝聚得越来越浓，心里有种不能舍弃的感觉，那样感伤，心像暮色一样苍茫。
为什么为什么心总是这么痛？
我再度惘然若失：哪里才有我不舍的小木屋？哪里才有小木屋旁的梨花香？
我想，真实的幸福就象这雾吧，在雾中我们看到了雾是真实存在的，但是，当我们想具体地去感受它时，它又飘渺了。
有雾的夜空，天上没有星星。可我还是忍不住在天空中搜寻，寻找我似曾见过的那颗最大最亮的星星，可我却怎么也找不到脑海里忆起了普希金的一首诗篇：
“我昨夜曾徘徊中庭
蓝空中闪耀着满天星辰。
我不住在天空中搜寻
寻找我那颗失去的星星”
哦，那颗星星是失去吗？还是原本就不存在？