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阳光灿烂的日子，那片金黄的向日葵地，在梵高的神笔下，浓缩成一株艳丽的绝望。它昂首挺胸向着梵高，向着太阳，虔诚地旋转。日日夜夜。温暖一股一股地弥散开来
突然有一天，万籁俱静。梵高的脑袋饿了，吞噬了一颗闪亮的子弹，在广阔的麦地里。子弹开了一朵鲜艳的红玫瑰，梵高就离开。留下一弯美丽的惨烈，向日葵地一片哭泣。
向日葵依旧灿烂，它的温暖是那个冷漠世纪的启明星，可惜人们看不到。但是，向日葵始终代表着深邃的梵高，它把安静的艳丽体现得淋漓尽致。梵高的灵魂已悄抵天堂，他在放声歌唱。忧伤的歌声唤来了千万向日葵的一齐仰望。微风吹过，深情的金黄融化了阳光。
向日葵只能永远哭泣。梵高走了，再艳丽的向日葵都不是梵高，鸢尾也不是。它们只是一些艳丽的疼痛。梵高已带走了个性的灵感、滚烫的理想，以及艳丽的绝望。
梵高笔下多少上帝的尤物，闪闪发光，他却没有带走。在它们完整诞生那一刻，仅成了破碎的梵高，但明智的上帝会爱不释手。他感动得哭泣，大雨连绵。可惜，当时人们无法读懂。他们都轻触着晶莹的雨水说，大地渴了。
梵高也许是个奇怪的自闭狂。广阔的内心世界被他强行套上枷锁。鲜艳的花朵被迫盛开在胸膛里，花香独特得让人无法接受。梵高无可奈何。梵高毫不张扬。当绝望如同浑浊的洪水汹涌而至，他宁愿选择远走高飞。毫无征兆。悄无声息。留下的却是一场永远的喧嚣。
多少年来，向日葵是属于伟大的梵高的，它的金黄闪烁着梵高的心血。但它毕竟不是最纯粹的一株，它已无奈地沾满太多的世俗。人们抚摸着向日葵，以为梵高依然活着。他们的眼睛已逐渐明亮。梵高已被越来越多的人认可。但是，时代飞梭前进，越来越多的人看到向日葵只会说：“它的味道很不错”或者“这是一笔好生意”等等。梵高的向日葵在他们的记忆里枯萎。
现代的向日葵无法面朝那座遥远的天堂，也无法面朝伫立在白云上面满脸忧伤的梵高。它看不到，它早被世俗迷蒙了双眼。梵高总是捂着受伤的左耳轻声哭泣，孤独的泪水一遍一遍地沾湿心中的灵感。它怎么会浑然不觉？！
火热的太阳已成为向日葵唯一的召唤者，向日葵只能是向日葵。但，谁也不知道，到底有没有一种最忠诚梵高的花朵，开向天堂的花朵，撑破遍地的世俗，扼杀漫天的愚昧，四季如春地为他绽放？
阳光灿烂的日子，那片金黄的向日葵地，在梵高的神笔下，浓缩成一株艳丽的绝望。它昂首挺胸向着梵高，向着太阳，虔诚地旋转。日日夜夜。温暖一股一股地弥散开来
突然有一天，万籁俱静。梵高的脑袋饿了，吞噬了一颗闪亮的子弹，在广阔的麦地里。子弹开了一朵鲜艳的红玫瑰，梵高就离开。留下一弯美丽的惨烈，向日葵地一片哭泣。
向日葵依旧灿烂，它的温暖是那个冷漠世纪的启明星，可惜人们看不到。但是，向日葵始终代表着深邃的梵高，它把安静的艳丽体现得淋漓尽致。梵高的灵魂已悄抵天堂，他在放声歌唱。忧伤的歌声唤来了千万向日葵的一齐仰望。微风吹过，深情的金黄融化了阳光。
向日葵只能永远哭泣。梵高走了，再艳丽的向日葵都不是梵高，鸢尾也不是。它们只是一些艳丽的疼痛。梵高已带走了个性的灵感、滚烫的理想，以及艳丽的绝望。
梵高笔下多少上帝的尤物，闪闪发光，他却没有带走。在它们完整诞生那一刻，仅成了破碎的梵高，但明智的上帝会爱不释手。他感动得哭泣，大雨连绵。可惜，当时人们无法读懂。他们都轻触着晶莹的雨水说，大地渴了。
梵高也许是个奇怪的自闭狂。广阔的内心世界被他强行套上枷锁。鲜艳的花朵被迫盛开在胸膛里，花香独特得让人无法接受。梵高无可奈何。梵高毫不张扬。当绝望如同浑浊的洪水汹涌而至，他宁愿选择远走高飞。毫无征兆。悄无声息。留下的却是一场永远的喧嚣。
多少年来，向日葵是属于伟大的梵高的，它的金黄闪烁着梵高的心血。但它毕竟不是最纯粹的一株，它已无奈地沾满太多的世俗。人们抚摸着向日葵，以为梵高依然活着。他们的眼睛已逐渐明亮。梵高已被越来越多的人认可。但是，时代飞梭前进，越来越多的人看到向日葵只会说：“它的味道很不错”或者“这是一笔好生意”等等。梵高的向日葵在他们的记忆里枯萎。
现代的向日葵无法面朝那座遥远的天堂，也无法面朝伫立在白云上面满脸忧伤的梵高。它看不到，它早被世俗迷蒙了双眼。梵高总是捂着受伤的左耳轻声哭泣，孤独的泪水一遍一遍地沾湿心中的灵感。它怎么会浑然不觉？！
火热的太阳已成为向日葵唯一的召唤者，向日葵只能是向日葵。但，谁也不知道，到底有没有一种最忠诚梵高的花朵，开向天堂的花朵，撑破遍地的世俗，扼杀漫天的愚昧，四季如春地为他绽放？